Sarah se sent comme un têtard au fond d’un bocal. De regarder le monde à travers une paroi de verre, elle n’en peut plus ! Sa mère l’étouffe. Un séjour linguistique dans le canton de Zurich lui offre une délivrance. La voici propulsée au sein de la toute puissante famille Gründlich. En fait de bouffée d’oxygène, elle respire le fœhn, ce vent helvétique qui rend fou et qui viendra déloger le fantôme de son aïeul disparu en 1943. Aidée de Johann, journaliste local à la jambe raide, dont elle s’éprend furieusement, elle lèvera le voile sur l’un des épisodes des plus sinistres de l’histoire suisse : la neutralité bienveillante et lucrative envers les Nazis. Après l’exploration littéraire de la branche espagnole de son arbre généalogique, Franck Membribe puise ici dans ses origines helvétiques la matière dont il nourrit ses romans.

Le sale temps de l’hiver a redonné aux immenses plages du Nord leur aspect de désert marin, glacial et mouillé. Le vent souffle, le sable cingle. Les villas sont closes. Toutes sauf une, cachée au milieu des dunes, occupée par un couple insolite. Victor Markievicz, la soixantaine passée, et Martha, trop jeune, trop fragile. Lune de miel atypique ou cavale ? Leur présence intrigue et excite le voyeurisme d’un personnage énigmatique. Après la découverte d’un cadavre rejeté sur le rivage, les relations perverses entretenues par le trio iront crescendo vers un dénouement aussi inattendu que dramatique. Jeanne Desaubry installe un climat angoissant nourri de petits riens, disséquant les amours pathologiques d’un couple en crise. Etonnant récit à contre-pied où la comédie des sentiments est résolument pessimiste. Une écriture épurée, maîtrisée, un thriller sentimental très noir.

Comme si le désir du passage à l’acte n’était que l’assassinat programmé de lui-même, le tueur au pull bleu se projette sur le théâtre de ses crimes en série multicolores. Il s’est donné pour mission d’éliminer certaines femmes dont la couleur les désigne à sa folie. Dans cette histoire de sexe et de mort, voici Manon la Verte, princesse des joncs et des rainettes, la Putachatte du canal, qui course les chevreuils et que les chacals broutent ; voici la Noire, la Putachiasse, gonflée de sucre et ointe de chocolat jusqu’à l’intime ; voici Ella, la Putacape, rouge des cuisses à la perruque… Enlumineur de ses fantasmes, le tueur dégaine sa longue langue, et de sa palette criminelle ranime sa flamme jusqu’à perdre son âme noire aux couleurs d’arc-en-ciel. Dans ce polar baroque, Claude Soloy s’autorise toutes les audaces. Soliloque du tueur, narration, dialogues en huis clos constituent la structure originale de ce roman au style flamboyant. Inclassable donc indispensable !

Araignée du soir, espoir. Cédric Mangata, policier de Toulouse, eut préféré que ce dicton dise vrai. En cette nuit de la Toussaint, il voit plutôt dans cette bestiole une messagère funeste, car autour de lui, proches, voisins, collègues, malfrats s’arrêtent brutalement de vivre. Devant cette hécatombe terrifiante, il a beau invoquer «la faute à pas de chance», le responsable, c’est lui. Et pendant ce temps-là, son ennemi juré court toujours et stocke ses victimes dans les congélateurs de la ville. Quand on ne maîtrise plus son destin et qu’on devient soi-même la boule d’un flipper fatal, autant laisser rouler en se délestant de ses remords. « EGO FATUM », comme dit l’autre. Et tenter de tailler la route, jusqu’en enfer. Jan Thirion nous entraîne dans la grande centrifugeuse du destin. Vertiges garantis !

Encombré d’un corps démesuré, non guéri d’une enfance calamiteuse à Granville, envahi de fantasmes d’étrangleur et de bien d’autres travers, le détective privé Abel Salinas est décrit par le commissaire From, son ancien patron, ainsi : « Cent cinquante kilos de barbaque et seulement une noix de gingin !» Tout un programme ! Au plan professionnel, c’est donc une truffe, un nullos, un besogneux de la filoche qui se voit confier par extraordinaire l’affaire de sa vie, une enquête sur une erreur judiciaire. Quand le roman s’ouvre, il fait la queue devant la marchande de gaufres sur la digue de Villers-sur-Mer. Ses pensées divaguent… la moindre sensation l’entraîne dans les épisodes de sa vie et de l’enquête qui télescopent ses souvenirs et ses pulsions… Un remue-méninges en forme de polyphonie narrative.

Un beau jour, le commissaire Garcia Lopez débarque dans l’île enchanteresse d’Ustica au large de Palerme. Il vient prendre possession de son héritage, une somptueuse villa. Un curieux personnage, moitié artiste moitié brigand, le prend alors sous sa protection, aidé en cela par un âne expéditif, un gros chien affreux et un neveu simplet. Et de l’aide il va en avoir besoin lorsqu’une certaine Maève, déesse muette au cou gracile cerclé d’une minerve d’ivoire, importe sur l’île un mercenaire balafré et tout un tas de problèmes existentiels. Sans compter une organisation mafieuse hellénique qui tente de dégommer tout ce binz où trempent : vieux fou illuminé, commissaire de police et épouse reporter, âne et chien de l’enfer, déesse truffée de microfilms, mercenaires de sac et de corde… A cause d’une villa de rêve dans une annexe du Paradis, de la confusion naît un cauchemar aux innombrables dimensions romanesques. Ce premier roman de José Noce est à déguster, un verre de limoncello à portée de main, les doigts de pied en éventail…

Les rousses, c’est mon péché mignon. Il y a des choses qui ne s’expliquent pas. Si j’en compte déjà une belle brochette dans mon palmarès, Ava, la dernière en date, occupe sans conteste le haut du classement. En ce qui concerne le meurtre de son père, autant le dire tout de suite, je n’ai rien à voir là-dedans. Pas plus que dans le vol de cette toile apparemment sans valeur. Ces choses-là arrivent. C’est dommage. Bien sûr, je n’aurais pas dû subtiliser ce message qui proposait de chercher l’erreur. Il ne m’était pas destiné. Pas plus que je n’aurais dû me foutre de la gueule des flics qui s’empêtraient dans cette enquête. C’est vrai. Que voulez-vous, j’ai toujours aimé mettre mon nez dans les affaires des autres.Il y a des choses qui ne s’expliquent pas. Paul Colize est belge, il a cette graine de folie au point de commencer sa trilogie « Antoine Lagarde » par le deuxième volet. Il y a de la facétie et de l’orfèvrerie dans son écriture.

Dijon, Hôtel de Police. Après de longs mois de congés forcés, le commandant Simon Carrière est affecté à la brigade des mineurs. Par défi, il s’investit dans une enquête sur des viols remontant à une quinzaine d’années. La victime ? Un ancien toxicomane, dénommé Warren Stoll, qui voue une admiration sans borne à Kurt Cobain, le chanteur mythique du groupe Nirvana. Si les faits ont disparu de sa mémoire, en revanche d’horribles cauchemars hantent son sommeil. De surcroît, des lettres anonymes viennent raviver son passé. Qui remue ces souvenirs? Incapable de faire face, Warren replonge dans la déprime et la dope. L’auteur des lettres en sait visiblement plus long sur la victime que la victime elle-même ; Carrière contacte alors son amie, la criminologue Marie-Shan Li. Explorant la vie de Warren, les deux enquêteurs se rendent à l’évidence : c’est bien au présent que se décline cette ténébreuse affaire. Après le palpitant Le Sceau de l’ombre, Marie Vindy lance le commandant Simon Carrière dans une sombre affaire de pédophilie. Rien ne lui sera épargné une nouvelle fois…

La visite du président chinois en France risque de tourner au cauchemar. Des terroristes menacent de faire sauter Paris. Pour la baroudeuse et talentueuse Fayrouz Jasmin, journaliste d’investigation de profession, ce climat d’insécurité à grande échelle, c’est la routine. Comme à son habitude, elle est prête à couvrir l’événement en prenant tous les risques. Son seul credo, c’est l’info, toujours l’info. Sauf que cette fois, elle va tomber sur un os, et cet os aura tout l’air d’un vibromasseur capable, à lui seul, de changer le cours de l’histoire. Entre Empire Céleste et septième ciel, il n’y a qu’un bond que Miss Nitouche devra effectuer si elle veut démêler à temps cet imbroglio érotico-politique international. Dans ce récit allègre digne de Donald Westlake, Jan Thirion nous brosse le portrait savoureux d’une Rouletabille contemporaine, à l’heure d’Internet et du sexe artificiel.

Été 2000, chaleur accablante. Le feu ravage l’arrière-pays niçois. Dans la forêt calcinée, on a retrouvé le corps de Sophie. A-t-elle été assassinée ? Sa mort tragique va chambouler la vie paisible d’un petit immeuble accroché à la colline. Magali, névrosée du ménage, Jean-Robert, fasciné par le feu, Lisianne, la propriétaire livrée à sa solitude… chaque habitant paraît dissimuler un mobile enfoui dans un passé glacial malgré la fournaise, comme si les rouages du temps s’étaient gelés en une époque lointaine. Les cigales ont beau s’évertuer à jouer leur crin-crin, l’hiver continue au fond des cœurs et d’un certain magasin. Heureu-sement, les morts parlent plus volontiers que les vivants. Après Dolla, Françoise Laurent fait à nouveau entendre cette voix de légèreté et de noirceur, si singulière dans le roman noir.